Jozerand - sa petite histoire

Souvenirs d’enfance de Dédette et Madeleine, recueillis par Francette.

Vers la fin de la guerre, aux environs de 1945, on « écharpinait » encore la laine, le soir à la veillée, c’est-à-dire qu’on démêlait les paquets de laine brute lavée et séchée, on la griffait en quelque sorte avec les doigts pour la rendre floconneuse et l’alléger des multiples brindilles ou épines qu’elle recelait encore.
Ce travail était dévolu aux femmes et aux fillettes qui parfois, d’ailleurs, emportaient dans une besace de toile à deux poches, un bon kilo de laine qu’elles « écharpinaient » en gardant les vaches, aux champs, l’après-midi.
Dédette Tardif qui avait 9 ans à l’époque, allait « écharpiner » trois ou quatre soirs de suite à la ferme des Carreaux qu’occupaient Jean, la Marie Gros et leurs enfants François -4 ans- Janine -8 ans- et Dédé -3 ans-.
Les parents de Dédette : Auguste et l’Angèle, son frère Gaby l’accompagnaient et ils retrouvaient là-bas Madeleine Boucard, Emile Boyer, la Germaine Brun et puis aussi, venus d’un peu loin, Roger Ayel qu’on appelait Salengro (Dieu sait pourquoi, sans doute parce qu’il avait le même prénom que l’homme politique dont il avait peut-être parlé un jour…) et l’Elise Bellat.
Peu avant Noël donc, dans la nuit noire et froide, parfois enneigée, tout ce monde –grands et petits- se hâtait « par les chemins » jusqu’à « la ferme ». On refermait vite la porte et dans la grande pièce sombre on s’installait…
La table et les chaises avaient été repoussées dans un coin. Un grand « chiri »* blanchâtre étalé par terre attendait la laine écharpinée et à côté était amoncelé le gros tas de laine brute dans lequel puisaient celles qui, une fois assises, un torchon étalé sur leurs genoux, allaient « écharpiner » en bavardant et en riant. La voix de la Marie Gros, forte et un peu éraillée, dominait toutes les autres. Les enfants se chamaillaient en criant. Le fourneau à bois ronflait. Il faisait bon. Quatre ou cinq chiens couchés sous la table, ou au pied de leurs maîtres somnolaient, le museau dans leurs pattes, gémissaient un peu en dormant ou se réveillaient pour happer le morceau de pain qu’on leur tendait.
Les conversations allaient bon train. Toutes les histoires du village et celles qu’on entendait à la radio étaient ressassées dans la joie. Puis, après la séance d’écharpinage, venait le casse-croûte. La Germaine avait apporté du Ribatton (reste de pâte à pain malaxée avec de la crème et des œufs). L’Angèle faisait des beignets avec la Marie Gros et dans l’odeur de la friture, ces beignets étaient engloutis par les gamins à grande vitesse. Les hommes se régalaient de gaperon et de quelques canons. Parfois, le ton montait, montait. Aux rires succédaient les cris. Puis, dans les raclements de sabots et de nouveau les rires d’Emile Boyer ou de Roger Ayel, la veillée continuait. Dès que les grandes personnes détournaient leur attention, les gamins se jetaient dans la laine et se roulaient dans ces nuages légers qui fleuraient bon le suin des brebis et des moutons.
Plus tard, l’Angèle ferait le matelas. Elle prenait une grande pièce d’étoffe grise rayée de blanc, la repliait sur elle-même, garnissait le « porte-feuille » ainsi créé de laine et de crin et fermait le tout d’un surjet cousu avec une grosse aiguille. Elle terminait le travail en bourrant de laine deux bourrelets qui donnaient sa forme au matelas.
Quelle merveille c’était et qu’on y dormait bien sur ces couches faites de vraie laine, écharpinée à la main !

* chiri : vieux drap, vieille pièce de tissu, assez solide.
Odette Chaneboux
Madeleine Tardif
France Mioche (janvier 1995)

Les souvenirs sont cors de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent »
Apollinaire, « Alcools » - août 1913.

Ces deux vers du poète me semblent exprimer parfaitement les lointains échos de cette guerre dont il ne reste plus aujourd’hui, 92 ans plus tard, aucun survivant. Seuls subsistent des écrits, des études de témoins et d’historiens, des cartes postales, des lettres, des photos envoyées du front par les soldats à leurs familles, des journaux, des noms, des faits et gestes mille fois racontés par ceux qui les avaient appris des combattants, aux générations suivantes.
Ces souvenirs sont ainsi arrivés jusqu’à nous, amoindris ou enjolivés, affaiblis, tronqués, reconstitués ou écrasés par le poids des évènements qui leur ont fait suite…
En ce début du XXe siècle, on vivait à Jozerand comme 100 ans auparavant. Pas d’électricité : le soir, on allumait les lampes à pétrole, les lampes Pigeon, les bougies. Pas d’eau courante non plus : toute la journée, on charriait des seaux d’eau, des puits ou de la fontaine du village à la maison. Autour de cette fontaine, un abreuvoir où l’on amenait les bêtes, matin et soir.
Souvent l’été, la sécheresse sévissait. On allait à la Fontaine Saint-Christophe au fond d’un raidillon. L’eau était glacée et calcaire.
Le niveau de vie général stagnait et beaucoup d’indigents, comme on disait alors, sollicitaient l’aide de la commune. Le conseil municipal leur accordait quelques secours.
La commune s’étendait, comme aujourd’hui sur un millier d’hectares environ. Les terres du bas, affermées par le château, étaient relativement fertiles ; celles qui s’étendaient au nord-est, les Côtes, rocheuses, escarpées, étaient recouvertes en partie de genêts, d’ajoncs, de résineux ; quelques maigres céréales y poussaient, des pommes de terre, des carrés de vignes.
C’était ainsi… Et en août 14, d’acceptations en résignations…il fallut s’installer dans la guerre. Le dimanche 2 août 1914, tous ceux qui étaient valides, hommes, femmes, enfants, étaient occupés aux moissons. Les hommes fauchaient les blés, rares étaient les moissonneuses, les femmes levaient les javelles, les enfants aidaient dans la mesure de leurs moyens. Des inquiétudes pesaient sur eux tous ; ils savaient en effet par quelques journaux et peut-être par quelques commentaires de ceux qui allaient à Combronde le lundi, que des bruits de guerre couraient…
Au loin, brusquement, en début d’après-midi, une sonnerie de cloche, précipitée, se déclencha : le tocsin. Tous comprirent. C’était la mobilisation
générale qu’ils trouvèrent affichée en remontant du Pré Quarte, du Marais, des Chanauds…
Deux jours avant, un exalté avait assassiné Jaurès qui s’opposait à la guerre de toute sa conviction d’homme généreux et de politique intelligent. Les portes s’ouvraient aux carnages, aux invasions, à la folie destructrice, à la mort qui décimait les régiments lancés à l’assaut des ennemis.
Ce fut donc la levée en masse de tous les hommes jeunes et valides. On prépara les paquetages, on fit les dernières recommandations aux femmes, aux parents, aux enfants qui seraient chargés d’assumer les travaux des champs, en plus de leurs propres tâches.

Ces lourdes obligations s’abattaient sur les familles d’où partaient pour les casernes, les centres de regroupement, à pied le plus souvent, les futurs soldats que la guerre emporterait dans les assauts, les massacres, les reflux et les avancées pendant quatre ans…
La vie se réorganisa tant bien que mal avec ceux qui restaient à cause de leur âge ou de leur incapacité à assumer le rôle de soldat… Puis, il y eut les réquisitions, nombreuses et répétées au long de ces 4 ans. Il fallait des bêtes, des chevaux, des mulets pour transporter le matériel de guerre, des vaches, des céréales pour assurer le ravitaillement. Adieu Marquise, adieu Pompon, adieu petit mulet fringant...
Le lendemain de la Toussaint 1914 arriva à Jozerand, venant d’Arleu en Gohelle, près de Lens, un groupe de réfugiés : M. et Mme Legroux avec un « Jojo » de 7 ou 8 ans, leurs deux filles : Elmire et Rachel, et Germaine, la fille de Rachel. On leur trouva une maison, « aux Bargeauds » d’abord, puis au Bourg, à l’entrée des Javes. Ils ne retournèrent jamais dans le Pas de Calais où leur maison n’était plus qu’un tas de pierres. Elmire épousa Jules Clerlande, le jardinier du château. Ils eurent deux filles, Marinette et Janine qui mourut très jeune hélas. Et Marinette à son tour fonda un foyer avec Aimé Beauregard. Et ils devinrent en somme tout à fait auvergnats...
Au fil des jours, le temps s’étirait… au rythme des massacres. Des noms s’imprimaient à tout jamais dans les mémoires : la Marne, Verdun, le Fort de Vaux, le Chemin des Dames. Des secteurs, des villages comme celui de Fleury (Meuse) furent anéantis à tout jamais… et la végétation envahit tout, par-dessus les champs de mines, les trous d’obus, les cadavres enfouis…
Les poilus revenaient parfois en permission « pour faire les travaux des champs ». Le nord-est du pays était envahi, démoli, ravagé, creusé de trous, de sapes, de tranchées, d’abris précaires… la guerre n’en finissait pas. Les mutilés retrouvaient leur famille. Je me souviens d’Edmond Coutard qui était revenu avec 50 blessures dans le dos, une jambe coupée, l’autre grièvement blessée, tous les doigts de la main gauche et un doigt de la main droite coupés… François Boucard, Georges Becouze eux, en revenaient accablés par le paludisme. Tant d’autres...
Dans cette folie guerrière, par le jeu des alliances, entrèrent presque tous les pays d’Europe. Puis le Japon, puis les Etats-Unis.
Durant les trois premières années, se succédèrent la guerre des tranchées, les attaques, les contre-attaques. L’eau, la neige, la boue, le froid ravageaient le moral et le physique des troupes. En 1915, des ingénieurs militaires mettaient au point d’ignobles inventions porteuses de mort. La propagande claironnait sur toute une page de photos de soldats portant des masques rudimentaires : « Nos soldats se rient des gaz asphyxiants ».
En 1917, la lassitude engendra les mutineries. 500 soldats furent condamnés à mort, 50 exécutés. Déjà, le 4 décembre 1914, à Vingré (Aisne), 6 poilus injustement accusés d’avoir reculé devant l’ennemi furent exécutés. Aujourd’hui, les lettres déchirantes de ces malheureux sont publiées dans « Paroles de Poilus » de Jean-Pierre Guéno et Yves Laplume aux éditions Librio.
Au matin du 11 novembre 1918 sonna enfin le clairon de l’Armistice.
En 1921, on éleva un monument où furent gravés les noms de tous ceux qui tombèrent dans les combats. Certains corps furent « rendus au famille », selon la formule, beaucoup d’autres ne furent jamais retrouvés…
Une vingtaine d’années plus tard, l’Europe était de nouveau à feu et à sang : il fallut rajouter des noms sur le monument...
Encore aujourd’hui, le 11 novembre de chaque année, le Maire de Jozerand, entouré de ses conseillers et d’une dizaine d’habitants de la Commune, rappelle les noms de tous les morts de cette guerre. Des enfants crient au loin, des voitures passent, des bruits familiers sortent des maisons… La vie continue… et bien peu se souviennent des victimes (huit millions de morts, 20 millions de blessés au total) qui payèrent de leur vie ces quatre ans de guerre.

« Oh ! Barbara, quelle connerie la guerre » s’écrie Prévert dans « la chanson de Barbara ».
En effet…

Mais qui connaît encore :
« la vie des Martyrs » de Georges Duhamel, médecin au front pendant la Grande Guerre. Il raconte les souffrances, le martyr des blessés qui hurlent de douleur dans les salles où on les entasse.
« les Croix de Bois » de Roland Dargelès dont on apprenait encore par cœur quelques lignes en 1936-1937, à l’école : « Je songe à vos milliers de croix de bois, alignées tout le long des grandes routes poudreuses, où elles semblent guetter la relève des vivants, qui ne viendra jamais faire lever les morts. Croix de 1914, ornées de drapeaux d’enfants qui ressembliez à des escadres en fête, croix coiffées de képis, croix casquées, croix des forêts d’Argonne qu’on couronnait de feuilles vertes, croix d’Artois, dont la rigide armée suivait la nôtre, progressant avec nous de tranchée en tranchée, croix que l’ Aisne grossie entraînait loin du canon, et vous, croix fraternelles de l’arrière, qui vous donniez, cachées dans le taillis, des airs verdoyants de charmille, pour rassurer ceux qui partaient. Combien sont encore debout, des croix que j’ai plantées ?
Mes morts, mes pauvres morts, c’ est maintenant que vous allez souffrir, sans croix pour vous garder, sans cœurs où vous blottir. Je crois vous voir rôder, avec des gestes qui tâtonnent, et chercher dans la nuit éternelle tous ces vivants ingrats qui déjà vous oublient ».
« le Feu » d’Henri Barbusse qui évoquait le froid et la stérilité des terres martyrisées elles aussi. « Plus rien n’y bouge que le vent, les corbeaux »...

France MIOCHE (mai 2010)

On n’imagine pas aujourd’hui le nombre d’artisans sans échoppe, de commerçants sans boutique, de praticiens d’occasion qui tentaient de gagner quelques sous ou qui exerçaient bénévolement leurs talents, avec les moyens du bord, dans les communes rurales… au temps jadis.
Jozerand bénéficiait par exemple d’un « coiffeur de plein air ». C’était le vieux père Gonvin, à qui succéda son fils Jean-Baptiste, qui tondait et rasait devant chez lui, dans sa cour ou dans le chemin qui longeait sa maison. Les clients attendaient assis sur l’escalier ou sur le tas de bois. Une chaise, une serviette, et la tondeuse cliquetait. Les touffes grisonnantes tombaient sur le sol… Un coup de brosse et, tout rafraîchis, le père Boucard, le père Bidault, le père Garaud et bien d’autres repartaient, après avoir glissé cinq sous au coiffeur ou partagé la chopine qu’ils avaient apportée. Un vrai plaisir que cette séance de coiffure en plein air, entre bavardages et caresses du vent. Parfois, au cours du rasage, se produisait l’inévitable petite blessure. Crac ! une feuille de papier à cigarettes « job » et le père Bidault repartait la barbichette ornée sur le côté d’un mini-pansement. Mais Jean-Baptiste, comme son père, « avaient le coup ». « Pas d’échelles », pas de « trous ». « Bien dégagés derrière les oreilles », les clients s’en allaient contents.
La « tricoteuse » elle, officiait dans sa petite maison des Charmats. C’était la Quentiane. Elle disposait d’une machine et recevait les « fusades » de laine de ménage qu’on avait fait filer à Ebreuil. Les tricots de corps, les longues combinaisons à côtes, les gilets un peu raides et sentant encore le suin, « faisaient de l’usage ».
Dans l’unique pièce-atelier-cuisine-salle de réception où vivait la Quentiane, s’entassaient, dans un joyeux bazar, les casseroles, les boîtes, les chiffons, les vêtements, les chaises, les sabots et la gamelle du chat, mais c’était vivant et la Quentiane vous accueillait aimablement.
La Marie Chamalet tricotait aussi, un peu moins finement que la Quentiane qui faisait même du Jacquard, et son mari cousait les différentes pièces où il y avait bien quelques « manques », mais ce n’était pas grave !
Le « charmeur ou tireur de feu » répondait à la demande. Il venait près du gamin au bras brûlé ou alors les patients arrivaient chez lui avec le pied ébouillanté. Quittant sa « canotte » (1), il faisait un signe de croix, psalmodiait une prière à mi-voix ou une formule, et soufflait trois fois sur la peau brûlée. La douleur disparaissait, pas la blessure, mais le brûlé ne souffrait plus. Joseph « avait le don ».
Quand la maladie s’en mêlait et que le médecin était passé, qu’il fallait des piqûres, alors la plupart avaient recours à Mme la Comtesse. Infirmière pendant la guerre de 14, elle appliquait de nouveau ses connaissances sur la population Jozerandaise. Son petit sac de tissu à la main, elle arpentait les rues du village, d’un pas rapide et elle apportait espoir et soulagement là ou elle passait.
Quand l’école publique devint mixte, l’instituteur n’enseignait pas la couture. Et donc, la Thérèse du Bois des Lapins, puis l’Elise du Sagnat, apprenaient aux fillettes les joies de l’ourlet, de la couture rabattue, du surjet ou de la boutonnière. La Thérèse et l’Elise sentaient bon, elles s’étaient vêtues l’une et l’autre avec recherche et se montraient patientes et souriantes devant les surjets un peu serrés ou « les petas » (2) noircis par la sueur de l’effort.
Le long du chemin du Fournil, à l’ombre de l’église, habitaient dans une petite maison, Piarou et la Glaudine, sacristains de leur état. Tous les matins, Piarou allait sonner l’angélus, et à midi, et le soir. Le dimanche c’était trois coups pour la messe et toutes les fêtes et les deuils étaient carillonnés. La Glaudine, dans son sarrau noir à fleurettes, Piarou dans son pantalon de velours côtelé, toujours souriants et escortés de leur chien Pataud, tiraient sur les cordes des cloches, balayaient l’église, installaient la cuve d’eau bénite au cours de la semaine Sainte, remontaient le mécanisme de l’horloge du clocher, bref, n’arrêtaient pas. Les dimanches de fêtes, Piarou distribuait le pain bénit en gratifiant les enfants d’une poignée supplémentaire.
Sur la place, ils croisaient Pierre le chantre. Quelle belle voix il avait ! Ténor ? Baryton ? il entonnait les cantiques et à grandes envolées, sa voix montait sous la voûte de l’église, forte et bien timbrée. D’autres voix, masculines ou féminines lui donnaient les répons.
Un musicien venu d’ailleurs, du midi sans doute, vu sa pointe d’accent et son goût pour « le petit coulis de tomates », le père Espinassier, vivait tout seul aux Charmats. Il jouait du banjo, de la mandoline, petites musiques grêles et sautillantes, et faisait danser les jeunes dans la salle de la Lisa. Bien avant lui, pour les bals qui suivaient les noces et banquets, on faisait appel à Maître, de la Tour. Maître descendait des hauteurs de Montcel avec son « poum-poum » -tantôt clarinette, tantôt baryton (3)- et lui aussi en avait fait valser et sauter des couples heureux. A d’autres moments, il représentait la Maison Vanot « vins et liqueurs », il réparait les horloges…
Mais Jozerand n’a jamais manqué d’horloger. Dans les temps très anciens, aux Bargeauds, dans la maison qui devait plus tard devenir celle de la Génie Porte, -nous sommes quasiment aux temps de la préhistoire-, vivait un certain Cladière. Il vendait des lunettes et des horloges. J’en connais une dont le cadran porte encore son nom « Cladière de Jozerand ». Aux Bois des Lapins, mais là, c’était hier, François Ray lui aussi réparait les horloges et les montres.
Je pense encore aux laveuses par les mains desquelles tant de linge a transité ! La mère Borot de Piory, la Marie Tardif-Prêtre des Carreaux, plus anciennement la Marie Laurier des Bargeauds, vendaient tant bien que mal leurs bras et leurs forces. Avec vaillance et avec le sourire, elles faisaient bouillir, lavaient, rinçaient, tapaient, tordaient les draps, les chemises, les pantalons si durs à « ravoir ». De leurs mains boursouflées d’engelures, elles remplissaient leurs « caisses » de paille et agenouillées au bord des lavoirs ou de la Morge, elles frottaient et battaient le linge dans l’eau souvent glacée.
Nous eûmes aussi pendant quelques temps un marchand de poissons -« marée fraîche… marée fraîche… »- qui sillonnait les rues du village, sa cagette sous le bras. Les clients restaient dubitatifs sur la qualité de la marchandise… Avant les poissons (ou après) Charles avait diversifié son commerce. Il proposait des couteaux de Thiers. Certains tiroirs en recèlent encore plus d’un.
Presque tous ceux dont je viens de parler habitaient Jozerand, mais combien de marginaux laissés pour compte de la société, sans aucun revenu ni famille secourable, combien de nomades ou d’émigrés, perpétuels vagabonds au long des routes, tentaient de subsister en proposant leurs services ou les objets de leur fabrication ?
Le colporteur -ne s’appelait-il pas Angeli ?- entrait avec sa boîte sur le dos, la déposait sur la table. Il ouvrait alors les tiroirs à merveilles : aiguilles, dés, fils, cotons, boutons, ciseaux, même des brosses à dents…
Le marchand de vaisselle arrivait dans une longue, très longue carriole tirée par un cheval. Assiettes, plats et soupières tintinnabulaient, suspendus aux ridelles, et sur le plancher, enfouis dans la sciure, d’autres assiettes, d’autres plats, d’autres soupières s’offraient à la curiosité des ménagères. Accroché derrière la voiture, un tambour dont le marchand actionnait la manivelle, roulait pour appeler les clientes éventuelles. L’ensemble était pittoresque et musical.
Les vanniers, autrement dits les nomades, les bohémiens, les roulants, les « ramians », tournaient l’osier au long des routes et des chemins. Paniers à vendange, hautes panières à pommes de terre, panières plus basses, paniers pour le marché, corbeilles en tout genre, abondaient alors dans les cuvages et dans les granges.
Certains fabriquaient des chaises. Entièrement. Avec une plane et une serpe, ils taillaient le frêne qu’on leur fournissait et finissaient par le paillage. L’un d’entre eux demandait à coucher dans le foin avec son gamin. « Mais pas d’allumettes surtout… ».
Peu après la guerre, passèrent deux fabricants de macaronis. Italiens sans doute. L’un faisait la boule de pâte, l’autre la passait dans sa machine et l’on avait des spaghettis, des nouilles ou des « macaronis à trous »… Si l’on ajoutait des œufs à l’eau et à la farine, c’était succulent. On faisait sécher les pâtes sur des baguettes de bois…
On pouvait voir aussi la matelassière qui s’installait dans la grange, cardait la laine, montait son métier et refaisait le vieux matelas ou en faisait un tout neuf qu’elle piquait avec sa grande aiguille.
Le « bezizi » s’appelait Delaunay. Il prenait pension chez Toine Cimat, marchait tête courbée sur sa machine et aiguisait couteaux et rasoirs (et n’avait-il pas transformé en une superbe scie celui de Barthélémy, le maître d’hôtel du château ?). Delaunay, ses quelques sous gagnés, repartait vers d’autres horizons, tête baissée.
Je ne veux pas en oublier : Panthéon avec son âne et sa petite charrette d’épicerie, le « châtraire », le « peillareau » qui achetait les peaux de lapin. Et c’était pour un sou, des marchandages interminables. Le prestidigitateur, l’inévitable arracheur de dents, grand-père de François Ray, dont l’outillage existe encore paraît-il, et la famille Moufle, si pittoresque, dont j’ai déjà parlé dans un autre article (décembre 90).
Presque tous sont partis au paradis des « Bezizis », où l’eau coule fraîche et douce à l’ombre des « osiers ». Plus de contraintes, plus besoin de quatre sous, le printemps dure toute l’année, les laveuses n’ont plus d’engelures et le père Espinassier joue du banjo tandis que mijote son petit coulis de tomates… Leurs ombres légères flottent encore dans les rues du village… bientôt elles disparaîtront tout à fait. Seuls les historiens le retrouveront au fond des bibliothèques et les cinéastes les ressusciteront.

France Mioche
décembre 1995

(1) canotte : casquette
(2) petas : petits morceaux de tissu
(3) baryton : saxophone

Ce n’est pas le début d’un conte mais d’un poème que ceux de mon âge apprenaient au Cours Préparatoire avec M. SOL. Cela ne nous rajeunit guère. Ces trois noisettes qui prétendaient aller –selon le titre- à l’enterrement d’une feuille morte sur la coquille d’un escargot, nous paraissaient très fofolles et fantaisistes, mais rien n’étonne très longtemps les enfants. Et c’est ce joli souvenir qui m’a suggéré de parler des arbustes qui poussent chez nous, près des maisons ou dans les haies.
Fort malmenés par le remembrement, on les rencontre encore, là où ils se contentent d’une terre pauvre et sans engrais. Ils y témoignent de leur ardeur à vivre, de leur beauté souvent, de leur originalité parfois et de leur utilité sans cesse contestée.
Je laisserai de côté ceux qu’on dit "d’ornement" : thuyas, lauriers, troènes. Trop sophistiqués, ils n’ont pas la résistance des rustiques, même s’ils prospèrent un temps, car la grande sécheresse ou les gels profonds peuvent avoir raison d’eux.
Je commencerai donc par le plus modeste, le plus banal presque : le noisetier. Il a très bon caractère, s’épanouit et se multiplie à plaisir ; alors on arrête un peu cette effervescence d’un coup de sécateur. Sans se vexer, il repart de plus belle l’année d’après… Sous ses feuilles rondes, dentelées, les noisettes, par deux, par trois, pointent le nez… Un petit nez mou et pâlot d’abord, puis qui s’affermit et prend une belle couleur bronzée. Les amateurs que nous sommes et aussi les vermisseaux, les écureuils, en sont tous très friands.

Trois noisettes dans les bois
Tout au bout d’une brindille
Dansaient la capucine »
Dit Tristan Klingsor.

Et c’est vrai, quand le vent balance le noisetier, regardez bien, enfants, vous les verrez danser la capucine…
Le sureau me paraît un bon compagnon du noisetier, vigoureux, increvable même comme on dit. Il surgit, il se multiplie, lui aussi, il repousse, il renaît après des années de disparition, tout en se contentant de peu : d’éboulis, de ruines, de terrains vagues, pas trop loin des habitations quand même car il est très sociable.
A chaque saison, il propose ce qu’il a de mieux : au printemps, ses larges ombelles d’un blanc ivoire où l’on plonge le nez pour le retirer jaune de pollen. En été, apparaissent en grappes plates ses fruits d’un rouge vineux. A l’automne voici ces mêmes grappes passées au noir, d’un beau noir luisant.
On apprenait aux enfants d’ici que c’était un poison très dangereux. Et bon, on se rabattait sur les branches pleines d’une épaisse moelle blanche… On pouvait en tirer… de quoi fumer, ou même se fabriquer un pipeau… Mais dans d’autres régions, les baies devenaient un régal une fois transformées en confiture ou même en eau de vie !
Connaissez-vous le prunellier ? Lui aussi est très banal. Il est très offusqué que souvent on le confonde avec l’aubépine. C’est pourquoi, il se hérisse d’épines noires, longues, acérées pour rappeler qu’il n’est pas l’aubépine justement ; d’ailleurs, il fleurit beaucoup plus tôt. Il n’attend même pas d’avoir des feuilles. Tout d’un coup, ses branches et ses brindilles se recouvrent de milliers d’étoiles blanches. Une vraie neige. « C’est l’hivernée du buisson » disait-on…Tout seul, tout blanc, quand le printemps hésite encore, le prunellier éclaire les haies, et secoue ses innombrables petites lumières, doucement parfumées. Aux premiers froids, on pourra goûter ses fruits, les prunelles bleues auxquelles les gelées ont enlevé leur âpreté.
Un original, c’est le fusain… Rare comme tous les originaux. On fait surtout attention à lui à la fin de l’été quand il nous tend sur ses branches fines, ses si jolis petits fruits d’un rose carminé lumineux et délicat. Tout à fait inattendus parmi les feuillages gris ou fauve. Si on les regard de près, on distingue leur forme curieuse à 4 lobes, en forme de bonnet ou plus exactement de barrette de curé. Alors on appelle parfois le fusain « bonnet d’évêque ou de curé ».
Etrange décidément le fusain : attractif et répulsif à la fois car de son bois on tirait les fuseaux des fileuses, ou bien le fusain à dessiner lorsqu’on l’avait brûlé et transformé en charbon. Mais ses fruits, contrairement à ceux du sureau sont très toxiques… et on doit se contenter de les admirer…Et là, c’est vrai. Rien à en tirer du bonnet d’évêque dont la couleur en ferait plutôt un bonnet de cardinal !
J’ai gardé pour la fin trois merveilles : le chèvrefeuille, l’aubépine, et l’églantier.
Les pauvres, en certains endroits, ils en ont pris un sacré coup comme on dit… Trop beaux, trop élégants, moins costauds que les autres peut-être… Leur beauté surtout, considérée comme inutile leur a valu d’être impitoyablement arrachés…
Tout de même, il en reste quelques uns…
On appelle les chèvrefeuilles « Honeysuckle » en Angleterre. Miel-sucre. Et le parfum de leurs fleurs en mini-trompettes fait penser en effet à ce suave mélange. Pas d’épines, des couleurs indicibles qui vont du jaune pale à l’ocre, passant par l’orangé, le rouge sombre… et une tendance à lancer ses branches souples comme des lianes. C’est un arbuste toute douceur.
L’aubépine et l’églantier sont plus agressifs. Mais c’est par les fleurs, eux aussi, qu’ils sont séduisants.
J’ai planté il y a environ 10 ans, une aubépine près de chez moi, elle est superbe aujourd’hui et tous les printemps, je contemple cette beauté blanche, ces corolles foisonnants qui se révèlent par leur parfum avant que d’être vues.
L’églantier, lui, ajoute une petite touche de rose à ses pétales… Et il fleure bon la pêche… pas la pêche de l’Intermarché, dure comme caillou ou talée, mais la pêche de vigne, si savoureuse…
Au 16ème siècle, Ronsard chantait déjà le bel aubépin. Comme tous les poètes, il prêtait aux arbres et à toutes les plantes, une vie de l’être, étrangement semblable à la nôtre, et donc il lui souhaitait longue vie :

Or, vis gentil aubépin
Vis sans fin
Vis, sans que jamais tonnerre,
Ou la cognée, ou les vents,
Ou les temps
Te puissent ruer par terre »